Poetas fajutos.

O amor tomou para si todas as dores da pós-modernidade
monopolizando os sujeitos de modo a seguir a economicidade do tempo.
Está em todo escrito de veneta; é professado por lei pelos poetas do amor.
Eles o escrevem
eles o comem
eles o engrandecem
eles o cospem
eles o penetram.
O amor tomou para si todas as meretrizes da pós-modernidade e
está presente na extremidade mais saliente do corpo: os dedos.
Esqueceram-se dos outros temas, dos outros membros do corpo.
Esqueceram-se como se escreve poemas e como se declama poesias: 
só escrevem o amor, só declamam o amor.
As outras aflições deste tempo serão retratadas no próximo século.

Condição de quem olha.

Quando noite

os contatos visuais das cidades

explicam-se pelo grande desacordo do tempo

porquanto os sujeitos de outrora

não assimilam a linguagem que é nova

e surge com força de astro,

com voz que sempre grita.

Pode-se compreender a noite como

o expoente maior da ausência.

Aqueles que muito viveram e sua ausência da aproximação

com uma nova interpretação da dor

e os atuais pela ausência

de escrúpulos no árduo resgate

de aprender com as sabotagens

uma nova ideia de engrenagem.  

Não.

Não professarei lugares sagrados: meu tempo é tempo comum
desses de trafegar em milhões para que se cumpram ordens anteriores à existência.
Borboletarei pelas vias apenas enquanto permaneça claro o que se passa 
sobre o seio da vida urbanóide, que jamais busca a calma.
Dizem ser a criatura a imagem do Extraordinário, mas visto que anda-se
nas ruas travando guerras mentais, tropeçando em cima de outros,
chutando o vento e recitando aleatoriamente a bula, descubro a contradição desses dias.
Urbanóides comentam a existência de compressas quentes, sem mesmo ousar estancar 
o sangue que jorra, porquanto a água que borra a pintura permanece.

Guerra entre móveis.

Me erra, me acerta, me ergue e proclama o fogo amigo.
Após o primeiro comando da sala oficial
me enche de gestos e longas palavras de guerra.
Eu e minha esculachada bandeira branca
de papel crepom: mas quero guerra.
Eu quero guerra.

Ensanguentamo-nos no front..
Eu o soldado raso; você no comando da geografia e
por consolo uma condecoração: um beijo.

Pós-tortura.

Usemos o tripalium descaradamente e sem medida

pois é esta a lei suprema do indivíduo supremo
que por estes nossos tempos habita a maior parte.
Usemos para além o tempo desapropriado,
o termo inapropriado, a voz de trovão
(que possui paciência na espera), os palavreados de sofisticação,
os abajures de couro e demais delitos de uso próprio do animal.
Pensaremos, nós, além dessas trivialidades
apenas nos momentos da vaca magra:
quando gorda o abate permanece,
e desde sempre – o procedimento padrão.

A negreza da terra.

O café, bruto que é, impulsa minh'alma
qual os negros nossos, ancestrais
que ergueram este lugar.
Sofreram; e digo: também sofro,
sou feito de remorso e perdas lastimáveis.
Mas sei cantar canções que ecoam em torno
do sagrado dom de ser negro n'alma.

O café, preto que é, introjeta
esta negrura abundante que
me enche da riqueza incomparável
e remete ao berço continental
onde este espécime bípede, cujas mãos
impulsionaram a natureza;
também foram estas mãos
ao cárcere humilhadas pelo
tom pálido que cospe
o fogo dolorido de um pedestal
forjado.

Que dor eu sinto.

Noviça ciência.

Engrandecidos os homens, grandes acadêmicos;
mas que interpretam sob um mesmo brilho 
o fosco e o metálico, conquanto que, por sorte, 
encontre alguém que revele a gritante diferença
numa mesma cor.

Lotus.

(Para Ayrton Senna)

A voz rouca inunda a continuidade do espaço

e segue ligeira, rasgando a dúvida insensível

de quem duvida estar frente a máquina.

A imponente máquina negra que alto fala;

do tempo ela fala, das curvas e das bandeiras

ela fala. Fala e traduz em fortaleza

toda a significância proposital de correr.

Rápido muda o ritmo, segue bravamente.

Mas que entre esses tempos da máquina bruta

um som que explode leva no rastro

uma outra forma, estática, que permanece na alma.

Notícias de lá.

O poeta está à margem – sim.

Mesmo que tranquilo seja

o terceiro bolso da roupa;

mesmo que as bordas sejam

levemente flutuantes,

ele estende-se à margem.

Da margem calcula o centro nítido

e com ele comunga – espécie

de sacrifício – com o mundo ele comunga.

E se despe.

A margem.

Ele a observa como o

corpo observou o calvário;

como o metal observa o caol.

Barbearia.

A barba – este pêlo maciço – 
tomou o rosto macio
e trouxe o maduro.
Mas
continua em desenho
o garoto.
Continua a silhueta do garoto.
Continua o riso do garoto.
Continua a malícia do garoto.
O exagero do garoto continua
no rosto.
Entre a face há sentinelas
em profundas trincheiras
que indicam, ao menor sinal,
a situação da tranquilidade.
Eu descobri.
É este o ponto referencial
de seu rosto:
a tranquilidade.

A barriga.

A flacidez da barriga imita

a instabilidade do dia, que existe

e encerra-se em lugares de se escorar

que ofereçam boa gestão das culpas.

A barriga tenta (e consegue)

ludibriar a camisa branca

e acompanhar o desfecho do corpo

evitando um possível remorso

quando o todo é estático.

A barriga se apossa das horas,

do espaço; em tempos difíceis

transmuta-se: travesseiro.

Do erro.

Humanizou os símbolos errados.

Agora

deve levantar-se pela manhã

e beijar um mundo

faminto de signos.

Humano é o vidro, o espelho, o espectro,

o teto, o cansaço, a calçada; humanas são as casas.

Essas casas maravilhosas

onde derramou-se pelas paredes;

e as gotas, aglomeradas e frias,

suicidaram-se saltando do copo - embora insistisse na permanência.

A noite errou.

Cinza-fumaça.

Cidade-cinza,

cidade-fumaça

ou qualquer outra intenção

que exalte este cinza fosco na vidraça,

como faz esta cidade tão linda,

que hoje recebe em pasmo

as cores de um cinza-sem-graça.

O que tenho a dizer, quarta-feira.

Do quarto eu reparo:

o apito do trem devora a cidade. 
As pessoas devoram as calçadas
sem qualquer contestamento.
As calçadas devoram o tempo
que as pernas gastam para
percorrer a ansiedade
(essa coisa que dói).
Enquanto reparo, o tempo devora
esta quarta-feira tão minha,
com a gula desnecessária.
O tempo devora pessoas.

Bate-estacas.

O indivíduo comum é o bate-estacas social.

O bate-estacas penetra a estaca no chão

para que se edifique algo bem maior.

Chão adentro vão as atenções do dia,

o motivo do dia está também adentro.

Enquanto bate a estaca, o bate-estacas

observa o mundo que constrói em posse de outros.

E o seu barulho – dizem – é desnecessário.

O indivíduo comum vive esta mesma lamentação.

O olho no mundo.

Ah, essas águas que caem sobre as pedras.

Essas pedras. As águas novamente.
Todo esse caos me decompõe quieto e transcendente
em meu lugar de surgir, em minha truculência
de indivíduo social; minha debilidade
de animal, que anseia a não-brutalidade no tempo.
Eu, aqui, na tentativa de engatilhar a resposta
caso haja guerra entre os homens deste lugar.
Os estagnados pensam prosperar na
continuidade desses fatos que buscam o
Desnecessário Futebol Clube. Time de várzea.
A várzea dos falsos profetas da cidade.
Mas a resposta não há, quem conciliará o Universal?
Essa constância dos dias, tão estúpida, eu digo que
tenho minha inutilidade: jamais peguei em armas
e me pego correndo fora desta arbitrariedade cultivada.
Aprendi na dor: os que bebem e gritam pela rua à noite
não pertencem à espécie da mesquinhez aguda.
Apenas aqueles que colonizam e não acrescentam
opinião alguma, sobre coisa alguma.

Especificidade humana.

Com esforço, seus braços alcançam as definições necessárias

e suas guerras locais travam-se para que alguém possa brotar

e dizer-lhe: a limitação, amigo: a limitação da espécie.

O dia é limitado, agora, quando tentas buscar

sentido nas faces que inventas na parede do quarto.

De onde vieram? Não sabes; tuas dúvidas são cólicas mentais.

Então, ausenta-te das dores. Desapercebe o tempo.

O limite estende-se do calcanhar até a primeira dúvida insistente

e de lá partem, simultaneamente, todas as brutalidades da vida.

Sobre a cafeína.

Domingo

depois das 5 badaladas

pós-meridiano:

eu, sentado na beira

dos pensamentos de veneta.

Domingo

depois das 5 xícaras

pós-melodiando:

eu, paralelo à mesa

e os pensamentos no papel.

Ritual.

Repito as roupas

dos dias felizes

tentando reimplantar,

(sob forte pressão arterial),

a estabilidade facial:

um sorriso.

Mas é em vão.

Suporta-te.

Viver sem suportar-se não é vida,
por mais que se viva, então,
por mais que se diga:
minhas pernas suportam-me!

Você que suporta-se nos ombros de vento:
verá nos outros somente os vendavais e
não verá a real elevação,
tão necessária, tão tangencial;
espiará somente o mundo das faces.

Você que suporta-se nos ombros perecíveis:
possui dedos que perecem ao fim do dia.
A cama está quente, mas sobre ela, apenas
mais um corpo. Nada mais, tudo bem menos.
As expectativas de plástico esmorecem ao travesseiro.

Você que não suporta: tão pouco eu suporto.
Mas nossos ombros juntos, se agrupam
mesmo que não nos cruzemos
nas ruas do nosso país; imenso país.

O mundo não é submundo e
esse teu ópio não lhe faz ser, assim, profundo.
É você que não se importa.
Você insiste, então, fecha a porta.
É você que não suporta.
A mão que escreve está morta.
Já não toca mais a terra
nem a descreve mais.

Oito linhas urbanas.

Pelas ruas,

expressões faciais encerram

o início das observações

meramente ilustrativas:

alguns riem, outros roubam

um pouco mais da própria vida

enquanto os encarregados da mudança

procuram a válvula anti-estagnação.

Subúrbio da Silva.

Andava pela cidade, com o peito aberto,

o Senhor Subúrbio:

escancarava o rosto periférico,

transitando através das bordas.

Sempre cantarolando a canção da fronteira,

os versos que desconhecem normas gramaticais.

Subúrbio não é normal.

Estaca social.

O preço a se pagar

pela estagnação

dos seus dias

é inabilitar-se a

perceber a ferrugem

cerebral; e nos

olhos, apenas

mais um esboço

da incapacidade:

nada completo,

nada de afeto,

nada discreto.

E nada concreto.

Poema intervencionista.

Democracia pura,

pura Democracia;

de dia me aprecia,

de noite me perfura.

Pura Democracia,

Democracia pura;

de dia me procura,

de noite me espia.

Democracia pura,

pura Democracia;

teu corpo não segura,

as pernas com anemia.

Para que noite? Para

que dia? Democracia

pura. A puta

Democracia que

perdura.

Democracia pura,

puta Democracia;

em teu ventre já nascia

a ditadura com açúcar.

Pura Democracia

Democracia puta;

a minha carne é dura,

meu salário é demagogia.

Puta Democracia

Democracia pura;

a chula força bruta,

a droga que vicia.

Para que nascia? Para

que açúcar? Democracia

puta. A pura

Democracia que

alicia.

Poema para Maria Joana.

O que pensei ser a brisa distorcida

me foi revelada como introspecção.

Me vejo nítido, logo, me conheço nítido;

apenas os questionamentos fieis

não se destroem em meio a claridade.

O que cogitei ser a brisa distorcida

me foi realizada como imaginação.

Posso tocar o sentido mais próximo

sem orientar-me na realidade

amorfa e visivelmente estúpida.

Impulso propulsor.

Que se iniciem os poemas de guerra:

que as pontas dos dedos recebam

baionetas, e assim, expulsem

o espectro da incompreensão.

Para observar a Crosta, olhos,

apenas, não bastam; perde-se tempo.

A necessidade da renovação

neutraliza a incapacidade

de olhar o outro.