Das elucidações.

Qualquer forma de convocação do tempo resulta da incompatibilidade;
chame o tempo para a adaptação – a tentativa – mas em vão esforço.
Os emaranhados semanais inadaptáveis e
o homem que toca a gaita na travessia: incompatíveis.
A ciência que abriga carrilhões em mentes frescas e
joga-lhes a pensar diferentes formas de consolidação da vida, é necessária
visto que o homem que teleguia e ensina confusos a darem as mãos e
as promessas de um campo de pura bondade não trazem efeito.
Não há compatibilidade alguma de onde não há naturalidade alguma;
e enquanto cães brincam na rua, devo eu repetir a seriedade
de um indivíduo deste mesmo defeito, tão bem silhuetado.
Ninguém suporta a incompatibilidade, preferem à bomba atômica
que subitamente devora.

Desnecessário.

Olharam-me e repreenderam-me 
pelo barulho do copo vazio que esbarrei
(não o quebrei);
não conheceram, ao menos,
os barulhos mentais que não
consegui abater. Normal.
O estranho: são íntimos, tão íntimos.
Não permitirei esta tirania novamente.

Verdade.

Os poderosos não podem contra os versos
porque ocupam-se a registrar apenas seus autos,
seus empreendimentos da cidade e seu gado,
e suas reuniões de gabinete;
os poetas – possuindo apenas o tempo –
registram as perdas do grupo todo
para que todos também registrem
os lamentos da vida.

Poema da inconformidade.

O soldado de bronze no pedestal da praça
jamais cedeu cobertura a alguém que
quisesse enfrentar os dias de sol tão quente,
mas seus gestos uniformes dão-me a certeza
de que os homens deste lugar amam a guerra.

Mesmo que ali esteja para encenar aos esquecidos
as dores dos homens que não voltaram
com suas balas de carabinas frenéticas e malucas,
os gestos da guerra se encerram na silhueta
de bronze, o que dói tanto, o que não aceita-se.

E deste lado eu amo os meus e persisto a lamentar
a estátua, fria e incondicional; desbotada.
Sabemos: nem tudo é amor.
Mas a guerra – me parece – está em toda parte.

Urgência.

Deixem a mensagem aos futuros:

Pagamos preços doloridos demais

por aqueles que dormem em cima dos muros.

Não é preciso rimar o que resta para saber

das consequências – mais trágicas que a morte ocidental.

Médias são as atitudes de vida destes tijolos.

Desejam o alto da pilha: perdem-se no médio da vida.

Médias são as dissoluções de mistérios destes tijolos.

Que não perguntem como vivem; que não

os convidem para uma conversa

ao chão do quintal: de lá não descem.

Lâmpadas.

Trocar ideias:

tão necessário nesta tarde.

Acrescenta-se ao sol

a certeza de que

quem troca signos termina

acrescentando mais

na volta.

E na ida, apenas

se vê o esforço

de querer saber um pouco

mais da vida e do mundo

dos chegados.

Trocar ideias

e trocar também

o tempo, as maneiras

de se debruçar na grama

e a escova de dentes.

Trocar a mentalidade

que às vezes se atrasa

com relógio quebrado

em pulso raquítico

e seguir em frente.

Momento da vida.

Perdi o encanto pelas cidades.

É verdade, agora se fez. Já acontece.

E daí, o que os outros dirão?

Desencantei-me pelas cidades

por que eu vi. Ninguém me arrancará

os bancos das praças da cara

por que não podem com o tempo – ninguém pode.

Eu cometi este grave erro. Erro?

A noite também erra; já o dia

erra conforme é vigiado pelos indivíduos.

O que estou falando?

As cidades. Mas indivíduos são cidades

menores de trânsitos maiores

e turbulências fantasiosas.

Não sei mais o que me guardam

as cidades.