Louca carabina.

A carabina dispara balas.
Que engraçado: disparou uma salva de palmas
contra a multidão honesta do país
onde mão que bate não é tapa,
bala que pega, mata.
E mata.
O disparo é suficiente
para interpretar um tapa que,
como um sopro, arrebata a única chance.
A carabina trezentos tiros por minuto
quer mesmo é disparar e com o soldado
brincar de proteção ao rei.

Pólvora.

Estive montado na bala nos últimos anos,

descobri o lado tão frágil da vida

e todas as outras imbecilidades são agora

consideradas bobeiras do ócio.

Estive montado na bala mas não apertei o gatilho

e os dias me parecem como bolachas de polvilho

em copo d'água: espalham-se para nunca mais.

Sigo rente à ogiva que paira e se estabelece

nesses céus que reluziam em prata.

Há uma voz que despedaça:

“o que farei depois da explosão?”

Sigo frente a ogiva dos meus sonhos

que indiscutivelmente colidirá seus megatons

contra a parafernália mecânica e grande

e engenhosa e magnífica.

Enquanto a distância da lua estupra a cabeça,

existe seriamente a possibilidade da mitologia

para esboçar resposta. Sabemos e negamos; tolice.

Existe a não-sobriedade e também a idade

que ainda não chegou ao cais dos percorridos.

Carne fresca.

Sobre a nomenclatura.

Morena-vida-verdade;

assim fez-se a dádiva da vida,

assim fez-se a realidade que mata.

Tão dura é a constância do amor

frente a incerteza da vida e do dia

que agora espero pelo mesmo amor

e contemplo este mesmo dia que vivo.

Este amor, um gesto de guerra

que necessita da paz de bandeira branca

que num campo estende-se, sem jamais

abandonar a ofensiva do front.

Seu cheiro na ausência do perfume

e seu corpo sem a mesquinhez da roupa:

a exatidão da vida que ainda não veio.

E virá.

Não-amor.

Voe, voe pássaro do amor.
Não podem mais permanecer aqui 
essas asas que querem cobrir toda a poesia;
deixe-nos escrever também sobre
as ásperas atitudes que cercam
o pobre e grande itinerário humano.
Posso sim levantar a marca do não-amor
e levar o oposto apenas a quem vier com tranquilidade.
Mas não mais me tomará o tempo de um dia inteiro?
Assim espera-se até que venha a falhar novamente.

Desequilibrista.

Observe a finita corda íngreme

que estende-se daqui ao lado cinza da borda:

sobre ela cambalearei recitando nomes

que amei durante o desequilíbrio;

porque um desequilibrista experiente

nunca sabe a hora de retroceder.

Sabe ele que certas perguntas

quebram o protocolo de segurança

e o colocam à beira da incerteza.

Ainda é possível prever minúsculos

detalhes do precipício, mas é em vã utilidade.

Desequilibristas e seus dias monofásicos: um erro

ou um acerto de contas? Saindo pela porta,

ainda consigo situar-me nesta cidade

mas não é exatamente isso o que eu quero saber.

O terceiro dia.

Me disse, você, que eu ficaria em maus lençóis sem o seu itinerário
mas fui removido propositalmente e com isso permaneço com a glória de meu nome.
Acredite: de manhã as cores ainda se apresentam em espetáculo;
acredita-se, por essas bandas daqui, que o humano é bom
quando a veia alterada pula no braço e do braço para a própria vida.
Não justifiquei minhas pernas com a distância geográfica
e detectei a existência de coisas bem maiores que o chão.
Você não compreendeu e deixou-se levar por números de marcação.
Ainda vivo, apesar de estranhar minha época, a minha maravilha: descobri que posso.