Pólvora.

Estive montado na bala nos últimos anos,

descobri o lado tão frágil da vida

e todas as outras imbecilidades são agora

consideradas bobeiras do ócio.

Estive montado na bala mas não apertei o gatilho

e os dias me parecem como bolachas de polvilho

em copo d'água: espalham-se para nunca mais.

Sigo rente à ogiva que paira e se estabelece

nesses céus que reluziam em prata.

Há uma voz que despedaça:

“o que farei depois da explosão?”

Sigo frente a ogiva dos meus sonhos

que indiscutivelmente colidirá seus megatons

contra a parafernália mecânica e grande

e engenhosa e magnífica.

Enquanto a distância da lua estupra a cabeça,

existe seriamente a possibilidade da mitologia

para esboçar resposta. Sabemos e negamos; tolice.

Existe a não-sobriedade e também a idade

que ainda não chegou ao cais dos percorridos.

Carne fresca.