Poema intervencionista.

Democracia pura,

pura Democracia;

de dia me aprecia,

de noite me perfura.

Pura Democracia,

Democracia pura;

de dia me procura,

de noite me espia.

Democracia pura,

pura Democracia;

teu corpo não segura,

as pernas com anemia.

Para que noite? Para

que dia? Democracia

pura. A puta

Democracia que

perdura.

Democracia pura,

puta Democracia;

em teu ventre já nascia

a ditadura com açúcar.

Pura Democracia

Democracia puta;

a minha carne é dura,

meu salário é demagogia.

Puta Democracia

Democracia pura;

a chula força bruta,

a droga que vicia.

Para que nascia? Para

que açúcar? Democracia

puta. A pura

Democracia que

alicia.

Poema para Maria Joana.

O que pensei ser a brisa distorcida

me foi revelada como introspecção.

Me vejo nítido, logo, me conheço nítido;

apenas os questionamentos fieis

não se destroem em meio a claridade.

O que cogitei ser a brisa distorcida

me foi realizada como imaginação.

Posso tocar o sentido mais próximo

sem orientar-me na realidade

amorfa e visivelmente estúpida.

Impulso propulsor.

Que se iniciem os poemas de guerra:

que as pontas dos dedos recebam

baionetas, e assim, expulsem

o espectro da incompreensão.

Para observar a Crosta, olhos,

apenas, não bastam; perde-se tempo.

A necessidade da renovação

neutraliza a incapacidade

de olhar o outro.