Breve poema dos dias de hoje.

Não levantarei a bandeira pátria,

nem a bandeira do partido que acolhe meus sonhos.

Louvarei apenas objetos de meu interesse único,

pois aprendi com os outros que meu umbigo é dourado.

Levantarei o meu braço apenas para aliviar as costas

daqueles a quem devo bajulação gratuitamente.

A verdade vem átona e,

depois de uns goles de gim-tônica,

finalmente ela desce à tona.

Vou ser egoísta, como sugeriu mamãe,

não emprestarei meus brinquedos,

não conversarei com estranhos da rua suja.

Ninguém mais.

Nada mais.

Retiro.

Voltarei para a roça.

Os pés na terra, as mãos em mim.

Vou voltar para a roça,

construir um sentido na roça.

Viver outra chance de elevação

sem que ninguém esmoreça

senão eu e meus gritos,

na confluência natural do carbono

que se deteriora e leva meu corpo.

Absolutamente natural.

Resisto agora ao citadino discurso,

a farsa que quer fixar-me no poste.

Eu não deixo.

Permaneço na hierofania da terra,

na gostosa ignorância de olhar

e retornar a mim, sem dor.

Na roça, sem perda ou ganho,

apenas vívido na simples construção

até que a terra lance um abraço.

Tristeza nossa.

Se, quando noite, o poeta assiste a própria queda,
na madrugada, por afinidade, resolve sua cosmogonia.
Os cacos de vidro se reagrupam
enquanto outros ombros dizem: escreva mais e esqueça!
Iniciam-se as querelas da vida urbana.
Então a madrugada pode, com sua intromissão natural,
evidenciar toda a cidade; a quietude transborda em nós,
decifra e mostra a cidade jamais vista, que se esconde,
quando dia, nas agitações.
No cinza dominante a dor é livre, o amor não.
Nem o sutil símbolo da nossa vadiagem se salvou:
jaz o coreto da praça central, corolário da nossa imundice.
Como é triste.
E quem não pode com a madrugada,
simplesmente entra na roda e recomeça.

Papillon.

Fujamos das cidades!
Aqui os corpos são frios
com muletas frágeis que caem
expondo a farsa, ainda de pé.
Poucos se salvaram.

Não posso mais alçar a trama humana,
epopeia fabulosa que pretende recolher a todos
na ideia triunfal da resolução das coisas
do mundo.

Gasta-se grande parte do dia a fraquejar
a moldura, para que se possa romper
o contrato civilizacional e, finalmente,
dar-nos a chave mestra.
Mas recusam-se a abrir a porta.
Deixem que esperem!

Posso eu agora, mesmo que fatigado,
reagrupar todos os nichos e todas as cores,
todos dentro do meu chafariz.
E iludir-me docemente até a velhice,
até o final do fim.

Preâmbulo rural.

Fui ver o homem trabalhar a terra.
Calei-me, permaneci suspenso.
Fui ver e derroquei, senti a força ubíqua
e retornei ao exímio estado;
lugar onde as cidades e suas fraudes
limitam-se na prosa da boca.
Fui ver o homem da terra trabalhar a terra
e sua ciência é maior do que a novidade,
numa espécie de tristeza que se desfaz e refaz na malícia,
no manejo da matéria espessa: coisas que jamais compreenderei.
Fui ver a casa no meio, simples e pouca, convenci-me
que a cidade não venceria (porque eu sei, me usaram).
Por isso o silêncio.

Madrugal.

Catei um rumo na madrugada:
o escuriço que guarda em mim uma chance de esquecimento,
expõe em cores bem fitadas a desordem natural do beijo
e todas as consequências claras desta tragédia que é o homem.
Não mais me esquecerei da noite desta cidade
e enquanto puder, retornarei para esclarecer-me
em seus porres da bebida mais fértil, que se faz nos muros
(é preciso deixar o que já se sabe das palavras
e vir a tornar-se novo).
Visitei velhos amigos e disseram-me
que o mundo está diurno e não pode voar.
Quem pediu para sentir o abismo?
Quem pediu para procurar a chaga?
Que deixem-me morrer de poesia.

Insignificância.

Quando eu retornar para casa e deixar a rua,

tornarei a deixar a casa e envolver a rua e,

de tal modo, que digam-me quem são os homens,

o que são quando a luz esfria e a fagulha expande-se.

- Eles querem é o estalar frenético do maquinário e

a explosão nuclear de sensações repetitivas!

Então sou filho do medo na época dos homens conturbados:

o que sobra da vida depois da masmorra do tempo –

o tempo monumental tão visitado?

Tempo de sujeitos sem predicado. Iludiram-se.

Apenas sei que a roupa, ainda que desgastada e inútil,

continua no envolto porque o que desperta,

realmente, nunca esteve lá fora.