Aos amigos de guerra.

Mortas as faces dos homens, resta admirar as construções por eles erguidas.

Mortas as construções, resta lamentar as margaridas rejeitadas, enquanto elas se embaraçam

no campo triste da rua inexistente. Estamos interrompidos. Meus soldados são os

espatifados que ocupam o campo: não querem guerra, não querem armas, não querem muros.

E os muros concretizam-se sobre a esfera: não podem passar.

As pontes rachadas e ligeiramente tortas: não podem passar.

A liberdade foge-nos de imediata surpresa, tão viva é sua incerteza;

e pelo que dizem as posições de cima, devemos agora retirar-nos da história.

Rua.

Por coisa inofensiva
lhe colocam arma na testa:
a rua vira festa assistida.
Não participo; me arranco daqui
pela porta da cara.
Traje inadequado para a valsa?
Minha camisa – expressão minha.
Inadequado.
Não gosto da rua agora.
Não a amo mais.
Pronto.

Condição.

O homem que cantarola

gritadamente pela rua

o faz porque explodiu.

Descobriu que certas ferpas

são inacessíveis e eficientes.

Percebeu que os planos

para o ano são os mesmos há três:

explodiu.

Não insista. Não pode ser

de outra maneira que

não comporte uma explosão.

Ninguém lhe apresentará

artigo que diga: não inflame.

Cantarola porque explodiu.

Grita porque implodiu.

O restante não importa agora.

O que não explode

não pode ser.

Comunicado.

Espanta-me a urbanice das pessoas, sobretudo daquelas que não flutuam

e acabam por compactuarem-se com o desespero da normalidade.

Quanto àqueles que não aterrissam, pedimos que considerem o mal tempo

e nos sobrevoem sempre que puderem, mas com cautela de rato.

Porque quando derrocar a cidade, ultrajaremos o seio de pedra

para a sabotagem do século: cuspiremos palavras cuja necessidade

de dizê-las ultrapassa qualquer lançamento de granada em qualquer campo;

descobriremos a ansiedade que murcha as faces que andam. Mas dói;

tememos conhecer a vaidade elementar dos indivíduos e não suportá-la.  

Rápida nota do dia.

O amor em si
não vence.
É abstração grosseira.
Mas os que se amam
abstraem-se daqui
grosseiramente.
E vencem.
Estes, sim, vencem.

Agradecimento aos ortograficamente descompromissados.

Obrigado você

que transcreveu em signos tão claros

o que foi falado e o que deveria ser entregue.

E foi entregue da maneira que foi falada pela boca

de modo a compreender tudo como foi, perfeitamente.

Cheira à confusão, mas perceba; é confirmação

de uma mensagem dita da maneira de quem a disse.

Ortografia corretíssima na figuração da fala

esconde atrás da folha a vida de quem falou.

Li como foi soada a palavra com o tom de voz

de quem a invocou e transformei-me nesta espécie de

contemplador das palavras – elas inteiras.

Importantíssimo: muito mais que eu e você,

muito mais que a própria letra

que isolada não tece nenhuma vontade.

Lições para a tarde de sempre.

O tempo é inalcançável. 
Não tente: não conseguirá você,
nem sozinho, nem com todos,
parar este moinho de vento
tão aleatório.
Fuja das confortações
distribuídas gratuitamente
e sem pudor.
Sinta a dor da percepção,
a dor de saber que nada pode.
Continue sem trapaças
e sem a maldita morfina.

Tentativa do pós-moderno.

Farei desta ilusão toda
uma ciência de método:
engatilhada a desesperada Teoria Suburbana,
recolherei as implicações das segundas-feiras e
experimentando insistentemente o erro de 
não me questionar sobre a epopeia humana,
resultarei fatos que caracterizam minha vida como comum
e o comum é o colosso deste lugar.
Imenso lugar. Imensa ciência.
Conceba meus motivos 
que agora repousam sobre a mesa grande e importante
e conclua a tese que explique o excesso de velocidade
destes navegantes.
Conclua-me.
Publique-me.
Crie-me na lista da existência.