Papillon.

Fujamos das cidades!
Aqui os corpos são frios
com muletas frágeis que caem
expondo a farsa, ainda de pé.
Poucos se salvaram.

Não posso mais alçar a trama humana,
epopeia fabulosa que pretende recolher a todos
na ideia triunfal da resolução das coisas
do mundo.

Gasta-se grande parte do dia a fraquejar
a moldura, para que se possa romper
o contrato civilizacional e, finalmente,
dar-nos a chave mestra.
Mas recusam-se a abrir a porta.
Deixem que esperem!

Posso eu agora, mesmo que fatigado,
reagrupar todos os nichos e todas as cores,
todos dentro do meu chafariz.
E iludir-me docemente até a velhice,
até o final do fim.

Preâmbulo rural.

Fui ver o homem trabalhar a terra.
Calei-me, permaneci suspenso.
Fui ver e derroquei, senti a força ubíqua
e retornei ao exímio estado;
lugar onde as cidades e suas fraudes
limitam-se na prosa da boca.
Fui ver o homem da terra trabalhar a terra
e sua ciência é maior do que a novidade,
numa espécie de tristeza que se desfaz e refaz na malícia,
no manejo da matéria espessa: coisas que jamais compreenderei.
Fui ver a casa no meio, simples e pouca, convenci-me
que a cidade não venceria (porque eu sei, me usaram).
Por isso o silêncio.

Madrugal.

Catei um rumo na madrugada:
o escuriço que guarda em mim uma chance de esquecimento,
expõe em cores bem fitadas a desordem natural do beijo
e todas as consequências claras desta tragédia que é o homem.
Não mais me esquecerei da noite desta cidade
e enquanto puder, retornarei para esclarecer-me
em seus porres da bebida mais fértil, que se faz nos muros
(é preciso deixar o que já se sabe das palavras
e vir a tornar-se novo).
Visitei velhos amigos e disseram-me
que o mundo está diurno e não pode voar.
Quem pediu para sentir o abismo?
Quem pediu para procurar a chaga?
Que deixem-me morrer de poesia.

Insignificância.

Quando eu retornar para casa e deixar a rua,

tornarei a deixar a casa e envolver a rua e,

de tal modo, que digam-me quem são os homens,

o que são quando a luz esfria e a fagulha expande-se.

- Eles querem é o estalar frenético do maquinário e

a explosão nuclear de sensações repetitivas!

Então sou filho do medo na época dos homens conturbados:

o que sobra da vida depois da masmorra do tempo –

o tempo monumental tão visitado?

Tempo de sujeitos sem predicado. Iludiram-se.

Apenas sei que a roupa, ainda que desgastada e inútil,

continua no envolto porque o que desperta,

realmente, nunca esteve lá fora.

Minha queda.

As vezes cabe encontrar-me no homem que habita meu centro;

não o genérico, mas o próprio espécime bruto e antigo.

Veja as paralisias desta forma urbana tão fria,

cansativo esplendor de graças em que débeis podem compactuar,

mas que se vê normal, absoluto, que não consigo nela enxergar a minha vez.

Teria eu errado alguns passos antes do encontro?

As instituições do homem contra a inconsistência do homem:

o seu natural arranjo cósmico de explicações das origens do Total

não se encaixam nessa agressão que a vida vazia de formas exerce nas cidades.

O irmão que tampa os próprios buracos com substâncias inválidas

– criações do homem para anular o homem –; aqueles que erram porque,

inocentemente, não souberam decifrar a ameaça, mas visível.

Tudo isso dói incessantemente e saber que nem todos compreenderiam,

significa, senão, um profundo desentendimento com a vida.

Do novo ao velho.

(A meu pai Paulo)

A velha farda de soldado magro,

o dicionário antigo com vestígios de saudade,

o recalcado chão de fábrica forrado a pó de ferro;

o ferro de solda e os fios flexíveis que, contudo,

às vezes, foram tão inflexíveis contigo:

você absolveu todos eles. Estão perdoados.

Você os libertou de suas formas frias,

e livres, todos eles puderam dizer: vencemos!

Porque precisaram, antes, das suas mãos e do seu engenho

e por amor foram transformados.

E você venceu. Você sabe que sim

e sabe que as tristezas de ser gente, sem corruptelas,valem a pena.

Mesmo que tenham tirado de você o tempo de ver os seus frutos crescerem,

hoje, os frutos já maduros, devem-lhe a vida e a maciez.

E quando os rios da sua vida erraram o curso, meu velho, você se atirou na correnteza,

molhou-se até o queixo e retirou-se com frio, com força.

E trouxe peixes.

Para o futuro.

O amor vence.

Mesmo que o poeta esteja torto

e o poema, fruto do tédio.

O amor vence e diz: nós contornaremos.

Quando olhos fitam-lhe com metafísica

sabes que o animal está vivo e pulsa.

Respira como quem quer saber o que se passa

nestes instantes em que se descobre a natureza.

O amor, meu caro; e quem não sabe da arma

não irá usá-la. O amor destrói

tudo aquilo que também destrói

e nos escombros, apenas uma chance de vida

longe do frio.