Não.

Não professarei lugares sagrados: meu tempo é tempo comum
desses de trafegar em milhões para que se cumpram ordens anteriores à existência.
Borboletarei pelas vias apenas enquanto permaneça claro o que se passa 
sobre o seio da vida urbanóide, que jamais busca a calma.
Dizem ser a criatura a imagem do Extraordinário, mas visto que anda-se
nas ruas travando guerras mentais, tropeçando em cima de outros,
chutando o vento e recitando aleatoriamente a bula, descubro a contradição desses dias.
Urbanóides comentam a existência de compressas quentes, sem mesmo ousar estancar 
o sangue que jorra, porquanto a água que borra a pintura permanece.

Guerra entre móveis.

Me erra, me acerta, me ergue e proclama o fogo amigo.
Após o primeiro comando da sala oficial
me enche de gestos e longas palavras de guerra.
Eu e minha esculachada bandeira branca
de papel crepom: mas quero guerra.
Eu quero guerra.

Ensanguentamo-nos no front..
Eu o soldado raso; você no comando da geografia e
por consolo uma condecoração: um beijo.

Pós-tortura.

Usemos o tripalium descaradamente e sem medida

pois é esta a lei suprema do indivíduo supremo
que por estes nossos tempos habita a maior parte.
Usemos para além o tempo desapropriado,
o termo inapropriado, a voz de trovão
(que possui paciência na espera), os palavreados de sofisticação,
os abajures de couro e demais delitos de uso próprio do animal.
Pensaremos, nós, além dessas trivialidades
apenas nos momentos da vaca magra:
quando gorda o abate permanece,
e desde sempre – o procedimento padrão.

A negreza da terra.

O café, bruto que é, impulsa minh'alma
qual os negros nossos, ancestrais
que ergueram este lugar.
Sofreram; e digo: também sofro,
sou feito de remorso e perdas lastimáveis.
Mas sei cantar canções que ecoam em torno
do sagrado dom de ser negro n'alma.

O café, preto que é, introjeta
esta negrura abundante que
me enche da riqueza incomparável
e remete ao berço continental
onde este espécime bípede, cujas mãos
impulsionaram a natureza;
também foram estas mãos
ao cárcere humilhadas pelo
tom pálido que cospe
o fogo dolorido de um pedestal
forjado.

Que dor eu sinto.

Noviça ciência.

Engrandecidos os homens, grandes acadêmicos;
mas que interpretam sob um mesmo brilho 
o fosco e o metálico, conquanto que, por sorte, 
encontre alguém que revele a gritante diferença
numa mesma cor.

Lotus.

(Para Ayrton Senna)

A voz rouca inunda a continuidade do espaço

e segue ligeira, rasgando a dúvida insensível

de quem duvida estar frente a máquina.

A imponente máquina negra que alto fala;

do tempo ela fala, das curvas e das bandeiras

ela fala. Fala e traduz em fortaleza

toda a significância proposital de correr.

Rápido muda o ritmo, segue bravamente.

Mas que entre esses tempos da máquina bruta

um som que explode leva no rastro

uma outra forma, estática, que permanece na alma.

Notícias de lá.

O poeta está à margem – sim.

Mesmo que tranquilo seja

o terceiro bolso da roupa;

mesmo que as bordas sejam

levemente flutuantes,

ele estende-se à margem.

Da margem calcula o centro nítido

e com ele comunga – espécie

de sacrifício – com o mundo ele comunga.

E se despe.

A margem.

Ele a observa como o

corpo observou o calvário;

como o metal observa o caol.