Noviça ciência.

Engrandecidos os homens, grandes acadêmicos;
mas que interpretam sob um mesmo brilho 
o fosco e o metálico, conquanto que, por sorte, 
encontre alguém que revele a gritante diferença
numa mesma cor.

Lotus.

(Para Ayrton Senna)

A voz rouca inunda a continuidade do espaço

e segue ligeira, rasgando a dúvida insensível

de quem duvida estar frente a máquina.

A imponente máquina negra que alto fala;

do tempo ela fala, das curvas e das bandeiras

ela fala. Fala e traduz em fortaleza

toda a significância proposital de correr.

Rápido muda o ritmo, segue bravamente.

Mas que entre esses tempos da máquina bruta

um som que explode leva no rastro

uma outra forma, estática, que permanece na alma.

Notícias de lá.

O poeta está à margem – sim.

Mesmo que tranquilo seja

o terceiro bolso da roupa;

mesmo que as bordas sejam

levemente flutuantes,

ele estende-se à margem.

Da margem calcula o centro nítido

e com ele comunga – espécie

de sacrifício – com o mundo ele comunga.

E se despe.

A margem.

Ele a observa como o

corpo observou o calvário;

como o metal observa o caol.

Barbearia.

A barba – este pêlo maciço – 
tomou o rosto macio
e trouxe o maduro.
Mas
continua em desenho
o garoto.
Continua a silhueta do garoto.
Continua o riso do garoto.
Continua a malícia do garoto.
O exagero do garoto continua
no rosto.
Entre a face há sentinelas
em profundas trincheiras
que indicam, ao menor sinal,
a situação da tranquilidade.
Eu descobri.
É este o ponto referencial
de seu rosto:
a tranquilidade.

A barriga.

A flacidez da barriga imita

a instabilidade do dia, que existe

e encerra-se em lugares de se escorar

que ofereçam boa gestão das culpas.

A barriga tenta (e consegue)

ludibriar a camisa branca

e acompanhar o desfecho do corpo

evitando um possível remorso

quando o todo é estático.

A barriga se apossa das horas,

do espaço; em tempos difíceis

transmuta-se: travesseiro.

Do erro.

Humanizou os símbolos errados.

Agora

deve levantar-se pela manhã

e beijar um mundo

faminto de signos.

Humano é o vidro, o espelho, o espectro,

o teto, o cansaço, a calçada; humanas são as casas.

Essas casas maravilhosas

onde derramou-se pelas paredes;

e as gotas, aglomeradas e frias,

suicidaram-se saltando do copo - embora insistisse na permanência.

A noite errou.

Cinza-fumaça.

Cidade-cinza,

cidade-fumaça

ou qualquer outra intenção

que exalte este cinza fosco na vidraça,

como faz esta cidade tão linda,

que hoje recebe em pasmo

as cores de um cinza-sem-graça.