Não-amor.

Voe, voe pássaro do amor.
Não podem mais permanecer aqui 
essas asas que querem cobrir toda a poesia;
deixe-nos escrever também sobre
as ásperas atitudes que cercam
o pobre e grande itinerário humano.
Posso sim levantar a marca do não-amor
e levar o oposto apenas a quem vier com tranquilidade.
Mas não mais me tomará o tempo de um dia inteiro?
Assim espera-se até que venha a falhar novamente.

Desequilibrista.

Observe a finita corda íngreme

que estende-se daqui ao lado cinza da borda:

sobre ela cambalearei recitando nomes

que amei durante o desequilíbrio;

porque um desequilibrista experiente

nunca sabe a hora de retroceder.

Sabe ele que certas perguntas

quebram o protocolo de segurança

e o colocam à beira da incerteza.

Ainda é possível prever minúsculos

detalhes do precipício, mas é em vã utilidade.

Desequilibristas e seus dias monofásicos: um erro

ou um acerto de contas? Saindo pela porta,

ainda consigo situar-me nesta cidade

mas não é exatamente isso o que eu quero saber.

O terceiro dia.

Me disse, você, que eu ficaria em maus lençóis sem o seu itinerário
mas fui removido propositalmente e com isso permaneço com a glória de meu nome.
Acredite: de manhã as cores ainda se apresentam em espetáculo;
acredita-se, por essas bandas daqui, que o humano é bom
quando a veia alterada pula no braço e do braço para a própria vida.
Não justifiquei minhas pernas com a distância geográfica
e detectei a existência de coisas bem maiores que o chão.
Você não compreendeu e deixou-se levar por números de marcação.
Ainda vivo, apesar de estranhar minha época, a minha maravilha: descobri que posso.

Poema mínimo.

Fui trocado.

Este desencaixe pode encaixar-se

em outras formas além do amor?

A água do chuveiro retira o óleo

mas mantém os olhos no lugar.

O corpo limpo e nada a dizer.

A pior dor ainda é a urgência.

Sobre o que vi ontem.

Os sujeitos amam a truculência das máquinas;

eu confesso a incidência de precisar esperar

até que alguém com pernas suspensas venha atingir-me.

Poderiam ter ouvido-me antes, porém eu estava vivo.

Mas a voz das máquinas eles bem ouvem.

É que existem perguntas miúdas de respostas cumpridas

e ligeiramente são feitas em lugares de rápida abordagem.

É assim mesmo porque nem todos podem esperar;

eu insisto, espero e perco pontos em jogos de gente grande.

Criam-se sentimentos que não combinam com

este estado atual da vida atual,

que não se envolvem com o que foi feito

nem com o que deve ser feito.

Sei que não lhe trará conforto algum,

mas é isso: vá embora.

Ana e os robóticos.

O motorista do ônibus
alcança velocidade alta.
Ana e os robóticos
no primeiro banco à direita;
e ela ainda mal sabe
que também será
se não frear.

O masoquista do ônibus
alcança a dor da falta.
Ana e os protótipos
na primeira curva à direita;
e ela ainda mal sabe
que também virá
se não parar.

Ana, pare o ônibus
e vá ver animais
que ao menos
perguntam o dia do mês.

Pare o ônibus e diga-lhes:
irei mais longe.

À jornalista.

Caso a vida me confunda,
direi que planto bananeiras
para ver bananas maduras.
E de tão esclarecidas,
caem sozinhas e penetram o chão.
Desaparecem.
Mas vou logo embora.
Devo correr paralelo aos
indivíduos do meu tempo -
deveria aprecia-los;
não acompanha-los seria
erro fatal desta minha época.