O que tenho a dizer, quarta-feira.

Do quarto eu reparo:

o apito do trem devora a cidade. 
As pessoas devoram as calçadas
sem qualquer contestamento.
As calçadas devoram o tempo
que as pernas gastam para
percorrer a ansiedade
(essa coisa que dói).
Enquanto reparo, o tempo devora
esta quarta-feira tão minha,
com a gula desnecessária.
O tempo devora pessoas.

Bate-estacas.

O indivíduo comum é o bate-estacas social.

O bate-estacas penetra a estaca no chão

para que se edifique algo bem maior.

Chão adentro vão as atenções do dia,

o motivo do dia está também adentro.

Enquanto bate a estaca, o bate-estacas

observa o mundo que constrói em posse de outros.

E o seu barulho – dizem – é desnecessário.

O indivíduo comum vive esta mesma lamentação.

O olho no mundo.

Ah, essas águas que caem sobre as pedras.

Essas pedras. As águas novamente.
Todo esse caos me decompõe quieto e transcendente
em meu lugar de surgir, em minha truculência
de indivíduo social; minha debilidade
de animal, que anseia a não-brutalidade no tempo.
Eu, aqui, na tentativa de engatilhar a resposta
caso haja guerra entre os homens deste lugar.
Os estagnados pensam prosperar na
continuidade desses fatos que buscam o
Desnecessário Futebol Clube. Time de várzea.
A várzea dos falsos profetas da cidade.
Mas a resposta não há, quem conciliará o Universal?
Essa constância dos dias, tão estúpida, eu digo que
tenho minha inutilidade: jamais peguei em armas
e me pego correndo fora desta arbitrariedade cultivada.
Aprendi na dor: os que bebem e gritam pela rua à noite
não pertencem à espécie da mesquinhez aguda.
Apenas aqueles que colonizam e não acrescentam
opinião alguma, sobre coisa alguma.

Especificidade humana.

Com esforço, seus braços alcançam as definições necessárias

e suas guerras locais travam-se para que alguém possa brotar

e dizer-lhe: a limitação, amigo: a limitação da espécie.

O dia é limitado, agora, quando tentas buscar

sentido nas faces que inventas na parede do quarto.

De onde vieram? Não sabes; tuas dúvidas são cólicas mentais.

Então, ausenta-te das dores. Desapercebe o tempo.

O limite estende-se do calcanhar até a primeira dúvida insistente

e de lá partem, simultaneamente, todas as brutalidades da vida.

Sobre a cafeína.

Domingo

depois das 5 badaladas

pós-meridiano:

eu, sentado na beira

dos pensamentos de veneta.

Domingo

depois das 5 xícaras

pós-melodiando:

eu, paralelo à mesa

e os pensamentos no papel.

Ritual.

Repito as roupas

dos dias felizes

tentando reimplantar,

(sob forte pressão arterial),

a estabilidade facial:

um sorriso.

Mas é em vão.

Suporta-te.

Viver sem suportar-se não é vida,
por mais que se viva, então,
por mais que se diga:
minhas pernas suportam-me!

Você que suporta-se nos ombros de vento:
verá nos outros somente os vendavais e
não verá a real elevação,
tão necessária, tão tangencial;
espiará somente o mundo das faces.

Você que suporta-se nos ombros perecíveis:
possui dedos que perecem ao fim do dia.
A cama está quente, mas sobre ela, apenas
mais um corpo. Nada mais, tudo bem menos.
As expectativas de plástico esmorecem ao travesseiro.

Você que não suporta: tão pouco eu suporto.
Mas nossos ombros juntos, se agrupam
mesmo que não nos cruzemos
nas ruas do nosso país; imenso país.

O mundo não é submundo e
esse teu ópio não lhe faz ser, assim, profundo.
É você que não se importa.
Você insiste, então, fecha a porta.
É você que não suporta.
A mão que escreve está morta.
Já não toca mais a terra
nem a descreve mais.