Suporta-te.

Viver sem suportar-se não é vida,
por mais que se viva, então,
por mais que se diga:
minhas pernas suportam-me!

Você que suporta-se nos ombros de vento:
verá nos outros somente os vendavais e
não verá a real elevação,
tão necessária, tão tangencial;
espiará somente o mundo das faces.

Você que suporta-se nos ombros perecíveis:
possui dedos que perecem ao fim do dia.
A cama está quente, mas sobre ela, apenas
mais um corpo. Nada mais, tudo bem menos.
As expectativas de plástico esmorecem ao travesseiro.

Você que não suporta: tão pouco eu suporto.
Mas nossos ombros juntos, se agrupam
mesmo que não nos cruzemos
nas ruas do nosso país; imenso país.

O mundo não é submundo e
esse teu ópio não lhe faz ser, assim, profundo.
É você que não se importa.
Você insiste, então, fecha a porta.
É você que não suporta.
A mão que escreve está morta.
Já não toca mais a terra
nem a descreve mais.

Oito linhas urbanas.

Pelas ruas,

expressões faciais encerram

o início das observações

meramente ilustrativas:

alguns riem, outros roubam

um pouco mais da própria vida

enquanto os encarregados da mudança

procuram a válvula anti-estagnação.

Subúrbio da Silva.

Andava pela cidade, com o peito aberto,

o Senhor Subúrbio:

escancarava o rosto periférico,

transitando através das bordas.

Sempre cantarolando a canção da fronteira,

os versos que desconhecem normas gramaticais.

Subúrbio não é normal.

Estaca social.

O preço a se pagar

pela estagnação

dos seus dias

é inabilitar-se a

perceber a ferrugem

cerebral; e nos

olhos, apenas

mais um esboço

da incapacidade:

nada completo,

nada de afeto,

nada discreto.

E nada concreto.

Poema intervencionista.

Democracia pura,

pura Democracia;

de dia me aprecia,

de noite me perfura.

Pura Democracia,

Democracia pura;

de dia me procura,

de noite me espia.

Democracia pura,

pura Democracia;

teu corpo não segura,

as pernas com anemia.

Para que noite? Para

que dia? Democracia

pura. A puta

Democracia que

perdura.

Democracia pura,

puta Democracia;

em teu ventre já nascia

a ditadura com açúcar.

Pura Democracia

Democracia puta;

a minha carne é dura,

meu salário é demagogia.

Puta Democracia

Democracia pura;

a chula força bruta,

a droga que vicia.

Para que nascia? Para

que açúcar? Democracia

puta. A pura

Democracia que

alicia.

Poema para Maria Joana.

O que pensei ser a brisa distorcida

me foi revelada como introspecção.

Me vejo nítido, logo, me conheço nítido;

apenas os questionamentos fieis

não se destroem em meio a claridade.

O que cogitei ser a brisa distorcida

me foi realizada como imaginação.

Posso tocar o sentido mais próximo

sem orientar-me na realidade

amorfa e visivelmente estúpida.

Impulso propulsor.

Que se iniciem os poemas de guerra:

que as pontas dos dedos recebam

baionetas, e assim, expulsem

o espectro da incompreensão.

Para observar a Crosta, olhos,

apenas, não bastam; perde-se tempo.

A necessidade da renovação

neutraliza a incapacidade

de olhar o outro.