Estaca social.

O preço a se pagar

pela estagnação

dos seus dias

é inabilitar-se a

perceber a ferrugem

cerebral; e nos

olhos, apenas

mais um esboço

da incapacidade:

nada completo,

nada de afeto,

nada discreto.

E nada concreto.

Poema intervencionista.

Democracia pura,

pura Democracia;

de dia me aprecia,

de noite me perfura.

Pura Democracia,

Democracia pura;

de dia me procura,

de noite me espia.

Democracia pura,

pura Democracia;

teu corpo não segura,

as pernas com anemia.

Para que noite? Para

que dia? Democracia

pura. A puta

Democracia que

perdura.

Democracia pura,

puta Democracia;

em teu ventre já nascia

a ditadura com açúcar.

Pura Democracia

Democracia puta;

a minha carne é dura,

meu salário é demagogia.

Puta Democracia

Democracia pura;

a chula força bruta,

a droga que vicia.

Para que nascia? Para

que açúcar? Democracia

puta. A pura

Democracia que

alicia.

Poema para Maria Joana.

O que pensei ser a brisa distorcida

me foi revelada como introspecção.

Me vejo nítido, logo, me conheço nítido;

apenas os questionamentos fieis

não se destroem em meio a claridade.

O que cogitei ser a brisa distorcida

me foi realizada como imaginação.

Posso tocar o sentido mais próximo

sem orientar-me na realidade

amorfa e visivelmente estúpida.

Impulso propulsor.

Que se iniciem os poemas de guerra:

que as pontas dos dedos recebam

baionetas, e assim, expulsem

o espectro da incompreensão.

Para observar a Crosta, olhos,

apenas, não bastam; perde-se tempo.

A necessidade da renovação

neutraliza a incapacidade

de olhar o outro.

Mãe do coração atômico. (Para o instrumental "Atom Heart Mother" da banda Pink Floyd)

Mãe do coração atômico,
a coruja dos filhos com remorso.

A guerra os arrastou;
as três faces idênticas
se despedaçaram no front.

Os gritos maternos vieram depois,
como súplicas, medonhamente.
Primeiro, as dores das trincheiras.

Mas a guerra não cessou,
jamais cessou. A inconformidade
também não.

As artérias também gritavam
pois a boca desmanchou-se.

Os campos de batalha acolheram,
sem qualquer esboço sentimental,
as três faces.

O coração atômico,
então,
explode.

A dor, também atômica,
se foi.

O desfecho extraordinariamente comum.

Entreteve-se tanto

com o mundo de plástico

que já não sentia mais os pisões,

nem mesmo o peso da classe,

que lhe era – ilusoriamente – natural.

E morreu feliz

(bem melhor que outros):

sentia apenas o que

imaginava possuir.

E o erro, quando vivo,

caso pudesse perceber:

possuía apenas o que

imaginava sentir.

Sempre imaginava.

Nem sempre sentia.

Esconder-se do tempo, na chuva.

A chuva torna irmãos
todos que nela se abrigam.
E debaixo de um pé d'água
todo corpo se iguala, subitamente.

O trapo remendado e o paletó de seda;
a pele nova e o couro flácido;
a pobre criança e o filho do rei;
o cabelo enrolado e o outro liso;
os olhos castanhos, os verdes,
os azuis e todo o restante:
estão todos molhados.

Debaixo da chuva toda face
escorre pseudo-lágrimas,
para que se lembrem
que a alma já não está encharcada
depois da chuva.