Básico.

Olhos quando falam, a boca:
partes essenciais de um todo volumoso
dos seus planetas, da sua galáxia rígida,
mas que se pode andar, mesmo com a expansão 
dos braços, pernas, destes convites inconscientes.
Convites extraterrenos, onde a gravidade foge:
a gravidade deste nosso envolvimento tão circular
entre os corpos. Veja os nossos corpos e
o espaço ocupado pela incessante vontade
de orbitar contigo, juntos, nesta incerteza.

Centrífuga.

Amanhã centrifugarei você – plano novo.

Amanhã: fora do centro, fora da boca,

fora do ponto referencial do tempo de viajar.

Em algum momento queria e agora tem

toda a fonte de aniquilação de planos conjuntos,

de panos conjuntos, todos dentro de um quarto.

A tragédia social refletiu-se na tragédia do amor, meu bem.

Estamos partindo hoje, eu e minha vontade de escapar

do engano, da morte viva, da incompreensão.

Ato de ausência.

Os gestos animais perpetuam-se

e segue a guerra escancarando a barbárie:
é dela a sentença da fuga. 
Fogem por não saber lidar com a carga –
conjunto de pedras e colares vexaminosos
em bolsas amareladas de tempo.
O anoitecer é belo se acompanhado da
extinta capacidade de se ausentar da ideia
de progressão dos modernos homens.
Queria profundeza, fui-me para a janela.
Talvez não houvessem tantos problemas
se a máquina da razão usurpasse de si mesma
suas mentiras de veludo.
Por esses dias descansarei meu corpo
em retaguarda, caso queiram levar-me.
Vou variando pela rua.
Apenas hoje aceitarei a íngreme curva dos barrancos,
as pontes de ferro e de tráfegos insensíveis,
a intimação do tempo que exige arranque.
Não levarei ao ringue mais um irmão,
nem mais uma fagulha de obrigatoriedade.
Estagnar-me-ei de toda vontade.
Ouvirei os pejorativos que injustamente
caçam os trabalhadores injustiçados.
Deixo a chuva de completa
conformidade e permito que
inunde toda cadeia de produtividade
por metro quadrado.
Agora estou fora.

Sonolência.

Atravessaremos a noite, disso precisamos.
A manifestação fantástica do silêncio
afim de redimir-se das criações dos homens
e das formas cansativas de comportamento.
Tudo isso é noite, este sombreamento
que vale o tempo, se visto como facetas
da tropa estelar. E brigam com os olhos.
Atravessaremos a noite porque o dia
apresenta-nos pessoas que não querem ficar.
Não saberemos lidar com a situação.

O contra gosto.

Surge na contra vontade o dia firme

e a poesia leva aos homens um respingo

do que se pode eleger de grandiosidade.

Ou não.

Surge nas ruas a inatividade do juízo

enquanto coerentes perguntam se merecem

o peso de uma noite sem o cansaço.

O fervilho da noite pode esperar pelos seus

amigos que voam e pairam. Esqueléticos.

Que pena.

E os medianos sempre elegeram os motivos errados

e consolaram-se nessa primitividade

desse nomadismo das palavras – decoradas.

Não durmamos hoje.

Antimoral.

Esqueçam das cabeças que vigiam os corpos

e enquanto puderem, vagueiem pelas ruas.

E de noite. Façam de proposital motivo de vida.

A noite não é morte, a madrugada não faleceu o homem

que soube andar segundo o que disse o respeito.

Quem dera fossem olhos de cooperação

mas são olhos de armas a disparar projéteis inúteis.

Esta turma estranha: o Zé Povo. Estão por vir. Ainda não vieram,

estão detidos em suas casas, falando apenas o desnecessário.

Só não se esqueçam do fogo e da carabina

que outrora já lançava sobre os homens os seus próprios irmãos.

Sejam todos criadores da vida idealmente humana.

Noctívago.

Madrugada é para os explodidos da bomba
porque eles a compreendem e permanecem ilesos.
Erga seus ombros e suscitará na rua lisa
toda esta situação fantástica do silêncio e da ausência.
Deve-se falar na hora certa e com a comunhão do grupo
completa-se o envolvimento com algo muito maior
que arrebata-nos do chão quando sintonizamos a grande onda.
Onda que segue rente ao inimaginável.
Segue a madrugada e com ela, congelando na prosa
artefatos da vida, a simplicidade da noite na comunicação
daqueles que preferiram ausentar-se da quentura da cama.
Agora tudo segue a vida e deixa que a ausência das vozes
configure um novo olhar sobre a noite.
A lua insiste e eu, noctívago, desperto-me para a calmaria
desta cidade tão mortal onde os indivíduos se perdem
e se encontram para dar frequência a um lugar qualquer.